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MemoryLa saga Vorkosigan – 9
Lois McMaster Bujold
Titre original : “Memory ”, 1996Traduit de l’Américain par Geneviève Blattmann
J’ai Lu, coll. Science-Fiction n°5230, mai 1999
Illustration de Caza
ISBN : 2-290-05230-2
Scanné par Evaness3
 
 
 
 
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Les yeux fermés, Miles reprenait lentement conscience. Son
cerveau semblait couver les braises de quelque rêve ardent dont il ne gardait
que des impressions fumeuses. Un moment, il avait eu l’angoissante conviction d’être
de nouveau mort. Jusqu’à ce qu’il retrouve assez de lucidité pour raisonner.
Ses sens s’efforcèrent de dresser l’inventaire de la
situation. Il était en apesanteur, son mètre quarante étalé sur une couchette, attaché
par des sangles plutôt lâches et enveloppé dans une fine couverture médicale. Blessé ?
À priori, il n’avait rien de cassé. Il était
vêtu de la combinaison légère qu’il portait sous son armure. L’odeur indéfinissable
d’un air sans cesse refiltré, sec et frais, lui chatouillait les narines. Discrètement,
il glissa un bras hors de la sangle et effleura son visage nu. Pas d’électrodes,
pas de tube dans le nez ni ailleurs – pas de sang. Où sont passés mes armes,
mon armure, mon casque ?
La mission de sauvetage avait pourtant marché comme sur des
roulettes. Le capitaine Quinn et lui, accompagnés de leur escadron, après s’être
engouffrés dans le vaisseau des pirates, avaient libéré le lieutenant Vorberg, courrier
de la SécImp barrayarane, encore vivant bien qu’assommé de sédatifs. Après vérification
que l’otage n’était pas porteur de bombe mécanique ou chimique, ils avaient
rejoint leur navette de combat. Les pirates, occupés ailleurs, n’avaient même
pas cherché à les attaquer. Alors ? Qu’est-ce qui avait mal tourné ?
Il tendit l’oreille. Un son se distinguait du bruit ambiant
– le doux ronronnement des différents appareils, le souffle de l’air recyclé, les
murmures. Un gémissement sourd. Histoire d’être certain que la plainte ne
venait pas de lui, Miles se passa la langue sur les lèvres. Apparemment, il
avait un voisin mal en point. Il entrouvrit les yeux, prêt à feindre de nouveau
l’inconscience s’il se découvrait entre des mains ennemies.
Non. Il se trouvait bien dans sa propre navette dendarii, ficelé
sur l’une des quatre couchettes à l’arrière du fuselage. Le poste de secours
lui était familier, quoiqu’il n’eût pas l’habitude de le voir sous cet angle. Le
médic de l’escadron bleu lui tournait le dos. Il était penché sur la couchette
où était sanglé l’autre patient. Un seul blessé. T ............

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